Vous demandez à votre femme : "Où sont les enfants ?".
Mais vous n'avez pas d'enfants, et encore moins de femme. Vous êtes
en train de parler à votre oreiller.
Votre lit vous fait penser à un bateau sur une mer demontée.
Dans votre tête, lorsque vous fermez les yeux, vous rejouez
la scène de la charge des hélicoptères dans Apocalypse Now.
Vous appelez vos enfants Heineken et Kanterbrau.
Votre armoire de santé, c'est 50% alka seltzer, 50% citrate de bétaïne.
L'alcool un problème ? Je bois, je suis bourré, je
tombe. Où est le problème ?
Vous avez votre nom gravé sur un tabouret du bar.
Le verre s'obstine à rater votre bouche.
Vous commencez à comprendre ce que dit Michel Rocard ou Lionel Jospin.
Ils ne veulent plus de vous au don du sang.
Les moustiques meurent d'overdose quand ils vous piquent.
Aux Alcooliques Anonymes, vous prenez la parole et ça donne
"Bonjour, je m'appelle... euhh...".
Ah ! Vomir un bon coup, et la journée peut commencer...
Un troupeau d'éléphants rose a fait son nid dans
un arbre de votre jardin.